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Il Quand on arrestera la course coustumière | |
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Qui ne s'esbahira, levant en haut les yeax | |
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Plustost on pourra faire | |
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Plustost on pourra faire | |
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Y a il rien si fort, si rude et indomtable | |
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Le beau du monde s'éface | |
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Comme de l'aigle en l'air l'aisle vite et hautaine | |
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L'eau va vite en s'écoulant | |
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Vous fleuves et ruisseaux, et vous claires fontaines | |
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C'est eun grand mal que l'extrême avarice | |
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Qu'as-tu pauvre amoureux, dont l'âme demy morte | |
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C'est un arbe que le monde | |
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Mon âme, où sont les grands discours | |
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Quand le jour, fils du Soleil | |
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Le rocher orgueilleux | |
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Quand la face noire des Cieux | |
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Mondain qui vis et meurs au Monde périssable | |
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As-tu mis en oubliance | |
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Quel mosntre voy-je là qui tant de testes porte | |
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Areste, atens, ô Mondain, où cours-tu? | |
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Plustot les yeux du firmament | |
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L'ambititieux veut toujours en haut tendre | |
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J'ay de l'avare et de l'ambitieux | |
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Pauvre ver travaille, tracasse | |
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Quand la Terre au Printemps prend sa verde couleur | |
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L'Esté ralumant ses feux | |
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La glace est luysante et belle | |
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Lors que la feuille va mourant | |
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Vois-tu l'hyver accroupi, hérissé | |
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Celuy qui pense pouvoir | |
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Le mondain se mourrit toujours | |
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Quelle est ceste beauté que je voy tant extrême | |
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C'est Folie et vanité | |
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Ambition, Volupté, Avarice | |
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Orfévre taille moy une boule bien ronde | |
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Ce mond' est un pélerinage | |
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