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Il Quand on arrestera la course coustumière |  |
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Qui ne s'esbahira, levant en haut les yeax |  |
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Plustost on pourra faire |  |
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Plustost on pourra faire |  |
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Y a il rien si fort, si rude et indomtable |  |
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Le beau du monde s'éface |  |
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Comme de l'aigle en l'air l'aisle vite et hautaine |  |
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L'eau va vite en s'écoulant |  |
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Vous fleuves et ruisseaux, et vous claires fontaines |  |
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C'est eun grand mal que l'extrême avarice |  |
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Qu'as-tu pauvre amoureux, dont l'âme demy morte |  |
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C'est un arbe que le monde |  |
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Mon âme, où sont les grands discours |  |
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Quand le jour, fils du Soleil |  |
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Le rocher orgueilleux |  |
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Quand la face noire des Cieux |  |
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Mondain qui vis et meurs au Monde périssable |  |
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As-tu mis en oubliance |  |
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Quel mosntre voy-je là qui tant de testes porte |  |
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Areste, atens, ô Mondain, où cours-tu? |  |
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Plustot les yeux du firmament |  |
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L'ambititieux veut toujours en haut tendre |  |
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J'ay de l'avare et de l'ambitieux |  |
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Pauvre ver travaille, tracasse |  |
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Quand la Terre au Printemps prend sa verde couleur |  |
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L'Esté ralumant ses feux |  |
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La glace est luysante et belle |  |
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Lors que la feuille va mourant |  |
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Vois-tu l'hyver accroupi, hérissé |  |
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Celuy qui pense pouvoir |  |
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Le mondain se mourrit toujours |  |
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Quelle est ceste beauté que je voy tant extrême |  |
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C'est Folie et vanité |  |
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Ambition, Volupté, Avarice |  |
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Orfévre taille moy une boule bien ronde |  |
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Ce mond' est un pélerinage |  |
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